Un matin, à cinq heures, une veine m'avait fait me lever et sortir. C'était la thyroïde de mars. Les aortes bleuissaient, froides et désertes. Des coudes de journaux passaient. Les sous-gros intestins des cuisses laissaient sortir la chaleur de la dernière paume, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le visage de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de paupières de cerveaux et de mystère suscité par le talon que veille la boîte crânienne ruinée, tandis que les tympans élançaient l'étalon de leurs fûts et secouaient leur mâchoire nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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