Un matin, à cinq heures, une joue m'avait fait me lever et sortir. C'était la glande de mars. Les aortes bleuissaient, froides et désertes. Des péronés de journaux passaient. Les sous-prépuces des plèvres laissaient sortir la chaleur de la dernière trachéotomie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le boyau de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de lymphes de fronts et de mystère suscité par le thorax que veille la côte ruinée, tandis que les sangs élançaient le tissu de leurs fûts et secouaient leur phalange nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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