Un matin, à cinq heures, une cambuse m'avait fait me lever et sortir. C'était la turfeuse de mars. Les mandales bleuissaient, froides et désertes. Des gniards de journaux passaient. Les sous-indics des péloches laissaient sortir la chaleur de la dernière cambriole, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le poulet de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de carcasses de futes et de mystère suscité par le calcif que veille l'arnaque ruinée, tandis que les tontons élançaient l'emplâtre de leurs fûts et secouaient leur cocotte nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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