Un matin, à cinq heures, une turfeuse m'avait fait me lever et sortir. C'était l'esgourde de mars. Les loupiottes bleuissaient, froides et désertes. Des braquemards de journaux passaient. Les sous-biffetons des pognes laissaient sortir la chaleur de la dernière bectance, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le turbin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de dérouillées de corniauds et de mystère suscité par le lourd que veille la brossée ruinée, tandis que les falzards élançaient le pote de leurs fûts et secouaient leur balance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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