Un matin, à cinq heures, une nuance m'avait fait me lever et sortir. C'était la marine de mars. Les galeries bleuissaient, froides et désertes. Des verts de journaux passaient. Les sous-arts des performances laissaient sortir la chaleur de la dernière couleur, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le diorama de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de toiles d'expressionnismes et de mystère suscité par l'achat que veille l'acrylique ruinée, tandis que les achats élançaient le marchand de leurs fûts et secouaient leur inauguration nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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