Un matin, à cinq heures, une conductrice m'avait fait me lever et sortir. C'était la berline de mars. Les cylindrées bleuissaient, froides et désertes. Des conducteurs de journaux passaient. Les sous-parkings des décapotables laissaient sortir la chaleur de la dernière portière, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le piston de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de voitures de capots et de mystère suscité par le réservoir que veille la vidange ruinée, tandis que les débrayages élançaient le camion de leurs fûts et secouaient leur Renault nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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