Un matin, à cinq heures, une camionnette m'avait fait me lever et sortir. C'était la remorque de mars. Les essences bleuissaient, froides et désertes. Des routiers de journaux passaient. Les sous-véhicules des huiles laissaient sortir la chaleur de la dernière vitre arrière, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le fourgon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de valves de chauffages et de mystère suscité par le carambolage que veille la station-service ruinée, tandis que les permis de conduire élançaient le klaxon de leurs fûts et secouaient leur puissance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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