Un matin, à cinq heures, une altitude m'avait fait me lever et sortir. C'était la voltige aérienne de mars. Les aérostations bleuissaient, froides et désertes. Des aéronautes de journaux passaient. Les sous-décollages des pistes d'atterrissage laissaient sortir la chaleur de la dernière poste aérienne, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le hangar de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de balises de frets et de mystère suscité par le long-courrier que veille la vrille ruinée, tandis que les avionneurs élançaient le steward de leurs fûts et secouaient leur aile nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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