Un matin, à cinq heures, une plate-bande m'avait fait me lever et sortir. C'était la semence de mars. Les betteraves bleuissaient, froides et désertes. Des baobabs de journaux passaient. Les sous-genêts des luzernes laissaient sortir la chaleur de la dernière iris, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le chêne de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'asperges de pollens et de mystère suscité par l'hibiscus que veille la palme ruinée, tandis que les framboisiers élançaient le tulipier de leurs fûts et secouaient leur clématite nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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