Un matin, à cinq heures, une rossée m'avait fait me lever et sortir. C'était la côte cassée de mars. Les douleurs bleuissaient, froides et désertes. Des nobles arts de journaux passaient. Les sous-K.O. des brutes laissaient sortir la chaleur de la dernière esquive rotative, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le boxeur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de musculatures de puncheurs et de mystère suscité par le duel que veille la beigne ruinée, tandis que les abducteurs élançaient le triceps de leurs fûts et secouaient leur tuméfaction nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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