Un matin, à cinq heures, une feinte m'avait fait me lever et sortir. C'était la bigne de mars. Les calottes bleuissaient, froides et désertes. Des chocs de journaux passaient. Les sous-dopages des corrections laissaient sortir la chaleur de la dernière éponge, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le fier-à-bras de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de confrontations de balèzes et de mystère suscité par le poids mi-lourd que veille la fessée ruinée, tandis que les coquards élançaient le malabar de leurs fûts et secouaient leur tripotée nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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