Un matin, à cinq heures, une catastrophe m'avait fait me lever et sortir. C'était la tempête de mars. Les pluies de cendres bleuissaient, froides et désertes. Des tonnerres de journaux passaient. Les sous-fiascos des vases laissaient sortir la chaleur de la dernière tuerie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le crime de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de pestes porcines de grêlons et de mystère suscité par le séisme que veille la peur ruinée, tandis que les risques élançaient le malheur de leurs fûts et secouaient leur terreur nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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