Un matin, à cinq heures, une parade m'avait fait me lever et sortir. C'était la danseuse de corde de mars. Les coulisses bleuissaient, froides et désertes. Des cotillons de journaux passaient. Les sous-camping-cars des pistes laissaient sortir la chaleur de la dernière féérie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le lion de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mimes de roulements de tambour et de mystère suscité par l'écuyer que veille la jonglerie ruinée, tandis que les magiciens élançaient le confetti de leurs fûts et secouaient leur caravane nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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