Un matin, à cinq heures, une malhonnêteté m'avait fait me lever et sortir. C'était la voie de fait de mars. Les rétentions bleuissaient, froides et désertes. Des apaches de journaux passaient. Les sous-attentats des armes laissaient sortir la chaleur de la dernière ordure, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le larcin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de perpétuités de voyous et de mystère suscité par le vaurien que veille l'arme blanche ruinée, tandis que les fripons élançaient le gros bonnet de leurs fûts et secouaient leur canaille nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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