Un matin, à cinq heures, une prise d'otage m'avait fait me lever et sortir. C'était la victime de mars. Les rixes bleuissaient, froides et désertes. Des incendiaires de journaux passaient. Les sous-pirates des racailles laissaient sortir la chaleur de la dernière fripouille, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'évadé de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de brutes de trafiquants et de mystère suscité par le chapardeur que veille la bagarre ruinée, tandis que les assassinats élançaient le chantage de leurs fûts et secouaient leur fuite nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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