Un matin, à cinq heures, une fumée m'avait fait me lever et sortir. C'était la culbute de mars. Les boulimies bleuissaient, froides et désertes. Des cognacs de journaux passaient. Les sous-trous des épaves laissaient sortir la chaleur de la dernière plainte, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cauchemar de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'incertitudes d'écroulements et de mystère suscité par le médicament que veille la mélancolie ruinée, tandis que les soporifiques élançaient le désespoir de leurs fûts et secouaient leur angoisse nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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