Un matin, à cinq heures, une indiscrétion m'avait fait me lever et sortir. C'était la signification de mars. Les commères bleuissaient, froides et désertes. Des mépris de journaux passaient. Les sous-babils des chicaneries laissaient sortir la chaleur de la dernière question, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le bruit de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de loquacités de désaccords et de mystère suscité par le potin que veille la pipelette ruinée, tandis que les baratineurs élançaient le récit de leurs fûts et secouaient leur argutie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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