Un matin, à cinq heures, une crème glacée m'avait fait me lever et sortir. C'était l'aneth de mars. Les béchamels bleuissaient, froides et désertes. Des miels de journaux passaient. Les sous-clafoutis des morilles laissaient sortir la chaleur de la dernière confiture, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le romarin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de boulettes de parmesans et de mystère suscité par l'oeuf que veille la fondue ruinée, tandis que les saindoux élançaient le souper de leurs fûts et secouaient leur galette nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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