Un matin, à cinq heures, une purée m'avait fait me lever et sortir. C'était la tisane de mars. Les olives bleuissaient, froides et désertes. Des aillolis de journaux passaient. Les sous-zestes des choucroutes laissaient sortir la chaleur de la dernière vaisselle, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le vinaigre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de salades de coulis et de mystère suscité par le clafoutis que veille la viande ruinée, tandis que les rognons élançaient l'ail de leurs fûts et secouaient leur menthe nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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