Guillaume Appolinaire (Hiver)

Un matin, à cinq heures, une gelée m'avait fait me lever et sortir. C'était la barque brisée sur la plage de mars. Les baleines mortes bleuissaient, froides et désertes. Des frimas de journaux passaient. Les sous-yacks des plaines gelées laissaient sortir la chaleur de la dernière chaise au fond de la crevasse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le givre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mains qui tremblent de décembres qui n'en finissent pas et de mystère suscité par le chapeau que veille la rivière gelée ruinée, tandis que les hivers élançaient le brouillard de leurs fûts et secouaient leur chaussure déchirée nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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