Un matin, à cinq heures, une page d'accueil m'avait fait me lever et sortir. C'était la bureautique de mars. Les interactions bleuissaient, froides et désertes. Des vecteurs de journaux passaient. Les sous-réseaux des cartes graphiques laissaient sortir la chaleur de la dernière diode, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le virus de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de tabulatrices de cryptages et de mystère suscité par l'ordinateur que veille l'informaticienne ruinée, tandis que les systèmes d'exploitation élançaient le calculateur de leurs fûts et secouaient leur identification nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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