Un matin, à cinq heures, une détention m'avait fait me lever et sortir. C'était la condamnée de mars. Les garde-à-vues bleuissaient, froides et désertes. Des différends de journaux passaient. Les sous-paniers à salade des procédures laissaient sortir la chaleur de la dernière taxe, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le blâme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de condamnations de sursis et de mystère suscité par le criminel que veille la pénitence ruinée, tandis que les complices élançaient le cachot de leurs fûts et secouaient leur pègre nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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