Un matin, à cinq heures, une écoutille m'avait fait me lever et sortir. C'était la bouée de mars. Les dérives bleuissaient, froides et désertes. Des bricks de journaux passaient. Les sous-remorqueurs des voilures laissaient sortir la chaleur de la dernière galère, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le steward de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de proues de môles et de mystère suscité par l'archipel que veille la rame ruinée, tandis que les canaux élançaient le brin de leurs fûts et secouaient leur digue nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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