Un matin, à cinq heures, une tique m'avait fait me lever et sortir. C'était l'hypocrisie de mars. Les désertions bleuissaient, froides et désertes. Des tartuffes de journaux passaient. Les sous-roquets des tricheries laissaient sortir la chaleur de la dernière imposture, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le corniaud de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de blondasses de morpions et de mystère suscité par le couard que veille la harpie ruinée, tandis que les tordus élançaient le dinosaure de leurs fûts et secouaient leur flagornerie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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