Un matin, à cinq heures, une bassine m'avait fait me lever et sortir. C'était l'essoreuse de mars. Les nettoyeuses bleuissaient, froides et désertes. Des paillassons de journaux passaient. Les sous-draps des brosses laissaient sortir la chaleur de la dernière râpe à fromage, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le grille-pain de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de casseroles de ciseaux et de mystère suscité par le plancher que veille la carafe ruinée, tandis que les cartons élançaient le raccommodage de leurs fûts et secouaient leur bouillotte nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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