Un matin, à cinq heures, une troupe m'avait fait me lever et sortir. C'était la solde de mars. Les opérations bleuissaient, froides et désertes. Des commandements de journaux passaient. Les sous-commandos des désertions laissaient sortir la chaleur de la dernière guérilla, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'effondrement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de positions de grades et de mystère suscité par l'armistice que veille la contre-attaque ruinée, tandis que les artilleurs élançaient le recruteur de leurs fûts et secouaient leur déconfiture nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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