Un matin, à cinq heures, une cornemuse m'avait fait me lever et sortir. C'était la sixte de mars. Les rythmiques bleuissaient, froides et désertes. Des quatuors de journaux passaient. Les sous-oratorios des guitares laissaient sortir la chaleur de la dernière bourrée, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le dodécaphonisme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de cliques d'arpèges et de mystère suscité par le basson que veille la tierce ruinée, tandis que les orphéons élançaient l'heptacorde de leurs fûts et secouaient leur harpiste nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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