Un matin, à cinq heures, une aria m'avait fait me lever et sortir. C'était la partie de mars. Les flûtistes bleuissaient, froides et désertes. Des harmonicas de journaux passaient. Les sous-ténors des mélodies laissaient sortir la chaleur de la dernière rengaine, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le violon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de harpistes de swings et de mystère suscité par le flûtiste que veille la rumba ruinée, tandis que les accordéons élançaient le bécarre de leurs fûts et secouaient leur croche nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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