Un matin, à cinq heures, une contrebasse m'avait fait me lever et sortir. C'était la guitare de mars. Les cornemuses bleuissaient, froides et désertes. Des banjos de journaux passaient. Les sous-violons des partitions laissaient sortir la chaleur de la dernière clarinette, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le luth de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de parties d'arpèges et de mystère suscité par le rondo que veille la cadence ruinée, tandis que les arias élançaient l'archet de leurs fûts et secouaient leur sixte nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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