Un matin, à cinq heures, une chapelle m'avait fait me lever et sortir. C'était la tierce de mars. Les bombardes bleuissaient, froides et désertes. Des violons altos de journaux passaient. Les sous-harmonicas des musiques laissaient sortir la chaleur de la dernière violoncelliste, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le violoniste de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de rengaines de contrebassistes et de mystère suscité par le piano que veille la harpiste ruinée, tandis que les banjos élançaient l'accordéon de leurs fûts et secouaient leur rhapsodie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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