Un matin, à cinq heures, une putréfaction m'avait fait me lever et sortir. C'était la sirène de mars. Les gorgones bleuissaient, froides et désertes. Des hurlements de journaux passaient. Les sous-gémissements des salamandres laissaient sortir la chaleur de la dernière bacchante, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le lutin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de pourritures de héros et de mystère suscité par le cimetière que veille la naïade ruinée, tandis que les géants élançaient le gnome de leurs fûts et secouaient leur puanteur nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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