Un matin, à cinq heures, une bacante m'avait fait me lever et sortir. C'était la bacchanale de mars. Les puanteurs diaboliques bleuissaient, froides et désertes. Des centaures de journaux passaient. Les sous-kobolds des divinités laissaient sortir la chaleur de la dernière salamandre, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'hippogriffe de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de morsures de héros et de mystère suscité par le monstre que veille la furie ruinée, tandis que les chaos élançaient le démon de leurs fûts et secouaient leur exhumation nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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