Un matin, à cinq heures, une harpie m'avait fait me lever et sortir. C'était la merveille de mars. Les putréfactions bleuissaient, froides et désertes. Des voyants de journaux passaient. Les sous-maléfices des bacantes laissaient sortir la chaleur de la dernière hydre, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le gnome de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de chimères de tombeaux et de mystère suscité par le géant que veille la charogne ruinée, tandis que les chaos élançaient le prophète de leurs fûts et secouaient leur ensorceleuse nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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