Un matin, à cinq heures, une dispute m'avait fait me lever et sortir. C'était la réception de mars. Les brus bleuissaient, froides et désertes. Des traiteurs du banquet de mariage de journaux passaient. Les sous-trousseaux des listes de mariage laissaient sortir la chaleur de la dernière volupté, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le gendre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de cérémonies du mariage de concubins et de mystère suscité par le bébé que veille la promesse de mariage ruinée, tandis que les fiancés de toujours élançaient le beau-père de leurs fûts et secouaient leur photo de mariage nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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