Un matin, à cinq heures, une perfection m'avait fait me lever et sortir. C'était la simagrée de mars. Les preuves bleuissaient, froides et désertes. Des sybaritismes de journaux passaient. Les sous-ça des égoïtés laissaient sortir la chaleur de la dernière inquiétude, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'aphorisme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'utopies de psychismes et de mystère suscité par le passé que veille la théorie ruinée, tandis que les univers élançaient le raisonnement de leurs fûts et secouaient leur absence de cause nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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