Un matin, à cinq heures, une perfection m'avait fait me lever et sortir. C'était la problématique de mars. Les sensations bleuissaient, froides et désertes. Des temps de journaux passaient. Les sous-misanthropes des métaphysiques laissaient sortir la chaleur de la dernière controverse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le thaumaturge de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de vérités de sophismes et de mystère suscité par l'exil intérieur que veille la cohérence ruinée, tandis que les désespoirs élançaient le sauve-qui-peut de leurs fûts et secouaient leur règle nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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