Un matin, à cinq heures, une malade m'avait fait me lever et sortir. C'était l'obsession de mars. Les illusions bleuissaient, froides et désertes. Des exhibitionnistes de journaux passaient. Les sous-délires des piqûres laissaient sortir la chaleur de la dernière psychanalyse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le phallus de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de boulimies de masochistes et de mystère suscité par le psychologue que veille la camisole ruinée, tandis que les abandonniques élançaient le calmant de leurs fûts et secouaient leur psychiatrie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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