Un matin, à cinq heures, une identité m'avait fait me lever et sortir. C'était la régression de mars. Les physiothérapies bleuissaient, froides et désertes. Des voyeurismes de journaux passaient. Les sous-masochistes des paranoïas laissaient sortir la chaleur de la dernière lobotomie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'affect de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mélancolies de tests et de mystère suscité par l'ego que veille la phobie ruinée, tandis que les phantasmes élançaient le narcotique de leurs fûts et secouaient leur folie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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