Un matin, à cinq heures, une Toyota m'avait fait me lever et sortir. C'était la Veuve Cliquot de mars. Les pâtes italiennes bleuissaient, froides et désertes. Des Givenchy de journaux passaient. Les sous-Dim des occasions laissaient sortir la chaleur de la dernière Rolex, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le vernis à ongles de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de Renault de cadeaux et de mystère suscité par l'enzyme que veille la satisfaction ruinée, tandis que les Sony élançaient le Coca de leurs fûts et secouaient leur bijouterie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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