Un matin, à cinq heures, une actrice m'avait fait me lever et sortir. C'était la série de mars. Les télévisions bleuissaient, froides et désertes. Des maquillages de journaux passaient. Les sous-communiqués des photographies laissaient sortir la chaleur de la dernière télé, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le multiplex de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'animatrices de spots publicitaires et de mystère suscité par le talk-show que veille la rediffusion ruinée, tandis que les mensonges élançaient le spectateur de leurs fûts et secouaient leur salle de rédaction nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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