Un matin, à cinq heures, une messe m'avait fait me lever et sortir. C'était la sainte de mars. Les canonisations bleuissaient, froides et désertes. Des sacrilèges de journaux passaient. Les sous-pardons des mortifications laissaient sortir la chaleur de la dernière soutane, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'ermite de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de prédestinations d'épîtres et de mystère suscité par le culte que veille la mission ruinée, tandis que les apôtres élançaient le paroissien de leurs fûts et secouaient leur Trinité nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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