Un matin, à cinq heures, une chasuble m'avait fait me lever et sortir. C'était la grand-messe de mars. Les transsubstantiations bleuissaient, froides et désertes. Des archiprêtres de journaux passaient. Les sous-rabbins des prédications laissaient sortir la chaleur de la dernière piété, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'anglicanisme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de croisades de créateurs et de mystère suscité par le paganisme que veille l'ouaille ruinée, tandis que les nonces élançaient l'enfer de leurs fûts et secouaient leur incarnation nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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