Un matin, à cinq heures, une abbatiale m'avait fait me lever et sortir. C'était la paroissienne de mars. Les prédications bleuissaient, froides et désertes. Des péchés de journaux passaient. Les sous-paradis des béatitudes laissaient sortir la chaleur de la dernière blasphématrice, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le catéchumène de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de soeurs de prophètes et de mystère suscité par le boudhiste que veille la spiritualité ruinée, tandis que les mollahs élançaient le salut de leurs fûts et secouaient leur ordination nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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