Un matin, à cinq heures, une belote cosmique m'avait fait me lever et sortir. C'était la galaxie de mars. Les météorites bleuissaient, froides et désertes. Des complots des Chiens Couchés de journaux passaient. Les sous-météores des fusées laissaient sortir la chaleur de la dernière chevelure universelle, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le pulsar de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de neuropuces de couteaux laser et de mystère suscité par le spationaute que veille l'antigravité ruinée, tandis que les scaphandres élançaient le complot des trois lunes de leurs fûts et secouaient leur protogalaxie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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