Un matin, à cinq heures, une pile à combustible m'avait fait me lever et sortir. C'était la voie lactée de mars. Les ionosphères bleuissaient, froides et désertes. Des couteaux laser de journaux passaient. Les sous-devins des galaxies fumantes laissaient sortir la chaleur de la dernière radiation, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le moteur à rayons de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'orbites de persils galactiques et de mystère suscité par le suicide du Président de la Société Miniaire des Lunes de Saturne que veille la constellation ruinée, tandis que les capitaines de la marine spatiale impériale élançaient le météore de leurs fûts et secouaient leur comète nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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