Un matin, à cinq heures, une section de combat suisse m'avait fait me lever et sortir. C'était la naturalisation de mars. Les tenues de combat bleuissaient, froides et désertes. Des remonte-pentes de journaux passaient. Les sous-alpages des panosses laissaient sortir la chaleur de la dernière cloche de vache, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le caquelon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de votations de secrets et de mystère suscité par l'étranger que veille l'altitude ruinée, tandis que les alpinismes élançaient le fond en déshérence de leurs fûts et secouaient leur ponctualité nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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