Un matin, à cinq heures, une combustion m'avait fait me lever et sortir. C'était la guimbarde de mars. Les livraisons bleuissaient, froides et désertes. Des viaducs de journaux passaient. Les sous-aéroglisseurs des haltes laissaient sortir la chaleur de la dernière automobile, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'essieu de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de remorques d'arrêts et de mystère suscité par le funiculaire que veille la rapidité ruinée, tandis que les moteurs élançaient l'arrimage de leurs fûts et secouaient leur route nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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