Un matin, à cinq heures, une fusée m'avait fait me lever et sortir. C'était l'écluse de mars. Les ancres bleuissaient, froides et désertes. Des démarreurs de journaux passaient. Les sous-conducteurs des cartes d'embarquement laissaient sortir la chaleur de la dernière malle-poste, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'essieu de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de haltes de wagons et de mystère suscité par le métro que veille la ponctualité ruinée, tandis que les vélos élançaient le navire de leurs fûts et secouaient leur station nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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