Un matin, à cinq heures, une chaussette de laine m'avait fait me lever et sortir. C'était la jupe de mars. Les cagoules bleuissaient, froides et désertes. Des ourlets de journaux passaient. Les sous-bas des gaines laissaient sortir la chaleur de la dernière combinaison, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le short de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de chasubles de galons et de mystère suscité par le blouson que veille la laine ruinée, tandis que les revers élançaient le pantalon de leurs fûts et secouaient leur camisole nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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