Un matin, à cinq heures, une gaine m'avait fait me lever et sortir. C'était la toge de mars. Les bandoulières bleuissaient, froides et désertes. Des revers de journaux passaient. Les sous-caleçons des vestes à carreaux laissaient sortir la chaleur de la dernière tenue de gala, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le veston croisé de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de minijupes de pulls et de mystère suscité par le chapeau melon que veille la couture ruinée, tandis que les paletots élançaient le tailleur de leurs fûts et secouaient leur babouche nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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