Guillaume Appolinaire (Vieux)

Un matin, à cinq heures, une sciatique m'avait fait me lever et sortir. C'était la ride de mars. Les chirurgies bleuissaient, froides et désertes. Des vieux chevaux de journaux passaient. Les sous-héritages des grands-mères laissaient sortir la chaleur de la dernière douleur, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le regret de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'infirmières de fantômes et de mystère suscité par le chirurgien que veille l'incontinence ruinée, tandis que les cimetières élançaient le fossoyeur de leurs fûts et secouaient leur bronchite nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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