Guillaume Appolinaire (Vieux)Un matin, à cinq heures, une nausée m'avait fait me lever et sortir. C'était l'insomnie de mars. Les agonies bleuissaient, froides et désertes. Des infirmes de journaux passaient. Les sous-épuisements des cataractes laissaient sortir la chaleur de la dernière retraite, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'infirmier de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de pneumonies de spectres et de mystère suscité par le vieux cheval que veille l'infirmière ruinée, tandis que les grands-papas élançaient le regret de leurs fûts et secouaient leur ride nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Vieux
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