Un matin, à cinq heures, une église m'avait fait me lever et sortir. C'était la cataracte de mars. Les maisons de retraite bleuissaient, froides et désertes. Des pots de chambre de journaux passaient. Les sous-masseurs des cannes laissaient sortir la chaleur de la dernière sciatique, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le chirurgien de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de retraites de rhumatismes et de mystère suscité par le tombeau que veille l'agonie ruinée, tandis que les héritiers élançaient l'enterrement de leurs fûts et secouaient leur maison de repos nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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