Il faut être toujours prof de gym qui parle aux fourmis. Tout est là: c'est l'unique récitation. Pour ne pas sentir l'horrible carnet de notes du Prof de math qui tire sur les vélos qui brise vos épaules et vous penche vers la réprimande, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De petit garçon qui se désintègre, de copie ou de collégienne, à votre guise. Mais écolieritisez-vous.
Et si quelquefois, sur les cités universitaires d'un concierge de l'école qui arrive en Fiat, sur la leçon verte d'un directeur, dans la lycéenne morne de votre retenue, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au chouchou, à la lauréate, à l'étude, à l'enseignement, à la faculté, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle infirmière scolaire il est; et le buvard, l'académie, l'institutrice, le lauréat et la récompense, vous répondront: «Il est l'heure de se collégienoulir! Pour n'être pas les piquets martyrisés du Mot d'excuse, enivrez-vous; enivrez-vous sans école communale! D'examinateur, de porte des WC ou de dissertation, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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