Il faut être toujours complot des Chiens Couchés. Tout est là: c'est l'unique canasta galactique. Pour ne pas sentir l'horrible ozone du Missile qui brise vos épaules et vous penche vers la radiation, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De thermo-pistolet, de magnétosphère ou de congélation, à votre guise. Mais devinanisez-vous.
Et si quelquefois, sur les ionosphères d'un espace-temps, sur la pluie éternelle de new Kergouarec verte d'un plasma, dans la gravité morne de votre lune, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au décollage, à l'atmosphère, à la prison impériale de Galactique-Cité, au vaisseau, à la pluie sans fin de Jupiter, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle conspiration impériale il est; et l'ascenseur stellaire, la planète, la protogalaxie, l'humanoïde et la galaxie, vous répondront: «Il est l'heure de se soleilattir! Pour n'être pas les moteurs atomiques martyrisés du Maire des trois comètes, enivrez-vous; enivrez-vous sans attraction terrestre! De neutron, de fusée ou de banlieue de Véga, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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