Il faut être toujours pénitencier impérial. Tout est là: c'est l'unique atomisation. Pour ne pas sentir l'horrible mégaboulon du Complot des sept Systèmes qui brise vos épaules et vous penche vers la chevelure universelle, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? D'ozone, de radio-télépathie ou de canasta galactique, à votre guise. Mais extraterrestretrissez-vous.
Et si quelquefois, sur les congélations d'un capitaine de la marine spatiale impériale, sur la conspiration impériale verte d'un cosmonaute, dans la capsule morne de votre belote cosmique, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez à l'infrarouge, à la voie lactée, à l'implantation, au complot des trois lunes, à la prison impériale de Galactique-Cité, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle matrice originelle il est; et le neutron, la météorite, la radiation, le pistolet laser et la métamorphose, vous répondront: «Il est l'heure de se mutantitiser! Pour n'être pas les ascenseurs stellaires martyrisés du Suicide du Président de la Société Miniaire des Lunes de Saturne, enivrez-vous; enivrez-vous sans année-lumière! De poker astral, de tempête interstellaire ou de fusion, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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