Samuel Beckett (Deuil)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son moribond. Assez funéraire pour permettre d'agoniser en vain. Assez restreint pour que toute crypte soit vaine. C'est l'intérieur d'un souvenir trépassé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la messe. Ombre. Sa faucheuse. Son cadavre. Sa charogne comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la pierre tombale totale émettaient chacun sa succession. Le squelette qui l'agite. Il se console de loin en loin tel un grand voyage sur sa fin. Tous s'effacent alors. Leur culte va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout succombe.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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