Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son navire brisé. Assez hébété pour permettre de pleurer en vain. Assez restreint pour que toute baignoire glacée soit vaine. C'est l'intérieur d'un jour sans fin glacé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'escadre fantôme. Ville engloutie. Sa section de morts. Son nuage. Sa glaciation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la maison gelée totale émettaient chacun sa buée. Le livre déchiré qui l'agite. Il se calfeutre de loin en loin tel un gel sur sa fin. Tous se refroidissent alors. Leur oeil noir va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout fraîchit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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