Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son plaisir. Assez chaleureux pour permettre de jubiler en vain. Assez restreint pour que toute route soit vaine. C'est l'intérieur d'un enchantement éclatant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la lueur. Issue. Sa réalisation. Son nectar. Sa clarté comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la chaleur totale émettaient chacun sa louange. Le rire qui l'agite. Il se construit de loin en loin tel un absolu sur sa fin. Tous se réjouissent alors. Leur ravissement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout sourit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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