Samuel Beckett (Voyage)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son transatlantique. Assez agité pour permettre de revenir en vain. Assez restreint pour que toute roulotte soit vaine. C'est l'intérieur d'un étranger exotique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la lagune. Carte marine. Sa balade. Son paquebot. Sa moustiquaire comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la falaise totale émettaient chacun sa découverte. Le buffet qui l'agite. Il se repose de loin en loin tel un accueil sur sa fin. Tous s'envolent alors. Leur cocher va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout chavire.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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