Samuel Beckett (Vieux)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son dentier. Assez faible pour permettre de faiblir en vain. Assez restreint pour que toute maison de retraite soit vaine. C'est l'intérieur d'un pot de chambre malade ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la chaise roulante. Nausée. Sa béquille. Son tombeau. Son église comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'urne totale émettaient chacun sa bronchite. Le rhumatisme qui l'agite. Il se suicide de loin en loin tel un rentier sur sa fin. Tous s'endorment alors. Leur lange va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rabache.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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