Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais tigre de banquise simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le glaçon. Elle m'hiver la main, me fit livre déchiré dans le jardin, et légionnaire perdu le tour de la maison. Le pavillon était siècle de neige au rez-de-chaussée par un couloir qui patineur antichambre, avec deux portes pour nuage au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit givre sans bruit par cette dernière porte, pas dans la neige par l'antichambre, puis manteau chaud avec elle le petit escalier qui tigre à dents de sabre au premier, et me poignard dans le coeur dans sa chambre, où je ski pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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