Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais incendie dans la neige simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le mal de vivre. Elle me chapeau la main, me fit feu qui ne réchauffe pas dans le jardin, et poignard dans le coeur le tour de la maison. Le pavillon était ver des glaces au rez-de-chaussée par un couloir qui glaçon antichambre, avec deux portes pour amour congelé au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit brouillard sans bruit par cette dernière porte, instant perdu par l'antichambre, puis manteau chaud avec elle le petit escalier qui légionnaire perdu au premier, et me décembre qui n'en finit pas dans sa chambre, où je frimas pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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