Là-bas, au plongeon d'une confusion, en addiction comme des fantômes, une interminable crise de toxicomanies, les unes couchées, les autres debout, clignant leurs gros abrutissements sous l'ardente mélancolie, ruminent et pâturent un jour de pluie aussi vaste qu'un whisky. Et deux fumées, l'angoisse et la dérive, vont, d'une larme balancées l'une devant l'autre, par un étroit barbiturique creusé dans les épreuves, vers ce désespoir de mollesses.
Bidouille (Nordmann)
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