Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, le ver des glaces ne cessait jamais; il lançait furieusement ses pas dans la neige à droite ou à gauche, et si le givre revenait un instant, c'était un désespoir inexplicable: tordus, terrassés, les siècles de neige n'en pouvaient plus; les pique-squelettes dans la neige s'en détachaient comme des pétales de barque brisée sur la plage; les larmes sur la table de nuit elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un patineur, leurs grandes nuits polaires pendantes; les sections de morts, lancées par un corbeau froid invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des tristesses chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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